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Microrrelato. "El ermitaño"

Josefa MolinaLlegó una tarde de verano a aquel rincón de la costa norte de la isla. Siempre quiso vivir junto al mar. Nada ni nadie le esperaba, así que aquellas cuevas junto a la playa se convirtieron en su nuevo refugio. Estaba cansado. Durante años recorrió con ansia los caminos como quien busca el sentido de la vida. Aún hoy se pregunta qué estaría buscando y, sin embargo, no se arrepiente. En su andar conoció a Marat, con quien compartió miles de horas abrazados bajo las estrellas. Con ella recorrió caminos y veredas; compartió palabras y silencios, risas y llantos, hambre y sed. Y música, mucha música. A Marat le encantaba bailar dejándose llevar por los acordes de su guitarra, eterna cómplice de su deambular, procuradora de las dos o tres monedas diarias con los que añadir algo de tibieza a sus estómagos.

Marat ya no está. El frío se la llevó una noche hace ya muchas ciudades. Nunca le pidió que mantuviera su recuerdo con flores. No le hacía falta: ella ya estaba presente entre las piedras volcánicas que se dejaban acariciar por el océano infinito. Sin duda, aquella lejana playa le habría gustado, por eso decidió que era un buen momento para detener sus continuas huidas a quién sabía dónde y dejarse acunar por el sonido de las olas.

Un pequeño sendero le señaló por dónde ascender hasta el conjunto de tres cavidades que adornaban la basáltica montaña. Desde esa tarde, entre mantas viejas y un sucio saco de dormir, las cuevas acogen sus lentas horas de lectura y las gaviotas se acercan curiosas cuando comienza a rasguear su infatigable guitarra. No tiene nada pero lo tiene todo: el privilegio de contemplar una nueva puesta de sol en cada atardecer.

6 comentarios

  • JUAN FRANCISCO
    JUAN FRANCISCO Jueves, 02 Junio 2016 11:03 Enlace al Comentario

    Relato ameno de un hombre Cansado, que decidió hacerse Ermitaño. En los dias que te levantas y ves que la gente se empeña en poner tu mundo patas arriba es cuando quiero hacerme Ermitaño...Por supuesto, no es lo mismo relatar una ficción que un hecho verídico. De todas formas,el estilo narrativo del relato se mantiene en ambos Mundos...

  • Josefa Molina
    Josefa Molina Miércoles, 01 Junio 2016 14:50 Enlace al Comentario

    Muchas gracias, Auxi, por tu comentario. Me alegro de que esta historia de un ermitaño que se enamoró, te haya gustado. Un abrazo!!

  • Auxi Rodríguez
    Auxi Rodríguez Miércoles, 01 Junio 2016 13:19 Enlace al Comentario

    Que bonita historia, y que bonito el escenenario en el que se desarrolla y cuantas sentimientos evoca... me ha encantado.

  • Josefa Molina
    Josefa Molina Martes, 31 Mayo 2016 08:15 Enlace al Comentario

    Estimado Juan Francisco, muchas gracias por tus comentarios. Exacto, las cuevas a las que hago referencia en mi relato son las de Sardina, en Gáldar. En mi infancia, recuerdo ver a un ermitaño que las utilizaba. De eso hace muchos años. Evidentemente, la historia es ficción pero toda ficción tiene su origen en algo sucedido, ¿o no? Un abrazo.

  • JUAN FRANCISCO
    JUAN FRANCISCO Viernes, 27 Mayo 2016 20:34 Enlace al Comentario

    Las tres cavidades que adornaban la basáltica montaña,actualmente estan cubiertas por una malla metálica para evitar desprendimientos. Las cuevas se encuentran en la playa de Sardina en Gáldar. Son muchos los que la han utilizado,sobre todo en verano. Apartamentos gratis con vistas al mar. Lo más parecido a un ERMITAÑO son los " cangrejos ermitaños "que abundan mucho en las rocas de la hermosa playa y en sus aguas cristalinas...

  • JUAN FRANCISCO
    JUAN FRANCISCO Jueves, 26 Mayo 2016 20:45 Enlace al Comentario

    No tiene nada pero lo tiene todo: "Cuando nada es seguro todo es posible".Hay siempre un poco de locura en el amor.Más también hay siempre un poco de razón en la locura. En toda historia de amor siempre hay algo que nos acerca a la eternidad y a la esencia de la vida, porque las historias de amor encierran en sí todos los secretos del mundo. La vida no es ni fácil ni complicada, ni clara ni oscura, ni contradictoria ni coherente." La vida és"....

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